Imposibles #3 (Día 891: Desesperación)

Sin saber
por qué se me ahogan en la pupila
las gotas de esta tortura china
por qué se me arrastran
las caras largas, los sueños vacíos,
las realidades susurradas al oído
y los pinchazos
del cañón en la nuca
de la vida que dispara a traición
del final de los finales
que acecha cada vez más cerca
de este infierno
que es cálido y suave y tentador
donde tú sólo apareces en el retrato
sobre la chimenea
y en mis recuerdos
del filo de la navaja en tu barbilla
y el olor de tu sangre
cayendo a borbotones sobre mis manos.
Sin saberlo
te extraño tanto
como en aquel momento.

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Imposibles #2

Dos horas aún
me sobra el tiempo,
me falta el aire,
me falto yo.
Dos horas faltan
hasta aquel café con prisas
para dejar la tarde
transformada en noche
y perseguir presas alcanzables
como el guepardo
que sobrevive acechando
los sueños de los demás.
Dos horas
inimaginables, imposibles, eternas,
de releer a Cortázar
de entablar relaciones esporádicas
-y romperlas-
y volver a tu piel
rozando mi brazo junto a la mesa
a tu respiración en mi cuello
a tus dedos
dibujando la línea de mi nuca
y a suspirar el olor de tu pelo.
Dos horas de fallecer
en tus ojos negros
en tu palpitar inquieto
en tu ser hiperactivo
y escuchar la invitación
a una cerveza pendiente,
y dejarlo ir
y oir un hasta pronto
y pensar un hasta nunca,
y un te echaré de menos
y yo también.

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