Imposibles #1

Lunes, sin más.
Las ganas bajo la almohada.
El hueco de tus ojos respira aún ayer
sobre mi pecho
y durmieron hoy tus arañazos
como látigos de besos arqueados
sobre mis muslos vacíos
de ti
de la noche vendida al mundo
regalada al tiempo
olvidada
como se olvidan los sueños cumplidos.

Lunes, a mi pesar.
El sueño reboza los párpados.
Me duelen los orgasmos relegados
a tu agenda
y los que guardaremos para ayer
como ya vividos
en la caja de Pandora
del deseo
y los que gastamos para mañana
sobre sábanas huidizas
cobardes
como las flores que se niegan a brotar.