Instantes que merece la pena vivir

1.30 de la mañana.
Último metro.
Lo escucho llegar cuando aún no he terminado de bajar las escaleras mecánicas.
Decido correr, no tengo otra opción.
Al final de la escalera escucho el pitido que me anuncia que el tren se marcha.
Corro, corro más de lo que me permiten las sandalias que llevo puestas.
En el último segundo entro en el vagón de metro.
Allí una chica suspira y luego sonríe.
Me dice "uff, menos mal que has llegado, me alegro" y me lo dice con los ojos, mientras sonríe.
Sonrío, y la sonrisa ya no desaparece de mi boca.
Salgo a la calle y me preguntan por una dirección: Siga todo recto y luego al final de la calle gire a la izquierda.
"Mil gracias", y me lo dicen unos ojos oscuros, alegres.
El chico era bastante guapo, y sonríe y el tiempo se detiene durante un instante.
Delante de mí camina una pareja mayor y escucho su conversación.
No entiendo nada: se ríen, hablan de errores, de una llamada de teléfono, un "vamos de camino en el metro", y un "¿por qué has dicho eso? y más risas, y muchas más risas, y dos manos que se entrelazan.
No lo entiendo, es entrañable, como diría cierto amigo, es infinitamente entrañable.
Sonrío, si es que es posible sonreír más cuando ya se está sonriendo.
Sonrío y me doy cuenta de que se necesita tan poco para ser feliz.
Tan poco.

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Hogar abierto

Mi hogar sabe a minúsculas gotas
de miel sobre los párpados
de hiel sobre los sueños,
aún se respira canela y chocolate
en el incesante suspirar de sus ventanas abiertas
y en el recuerdo oblicuo de vidas paralelas.
Mi hogar se sostiene sobre cuatro girasoles insumisos
y se ilumina, en momentos provisionales,
con el ardor de mis cinco lunas
una por cada beso que se marchitó en la hoguera.
Aún me despierta cada noche
el aullido de las magas secuestradas
y el olor a elixires sagrados
en la llama de las velas extintas,
aún, en estas paredes vacías,
siento el rugir de las diosas en mi pecho.

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